vest

Nimeni nu poate explica această iubire (fragment)

Nimeni nu poate explica această iubire – pe lacul de la vest este plăcut.
Serenitatea decorului vine de dincolo de timp.
Fluturi în zbor se urmăresc unul pe celălalt,
Doritori să ajungă, beţi, printre flori.

Nimeni nu poate şti că aromesc leneş aici, sprijinit de copastia bărcii.
Iarbă mirositoare sub raze de lumină piezişe,
În depărtare ceaţă albăstruie pe ape,
O egretă albă venind în zbor planat dinspre Insulele Vieţii fără Sârşit.

poezie clasică de Ouyang Xiu din Culegând mure, traducere de Petru Dimofte
Adăugat de Petru Dimofte
Comentează! | Votează! | Copiază!

Toată viaţa am iubit aşa ceva (fragment)

Toată viaţa am iubit aşa ceva– pe lacul de vest este plăcut.
Mulţimea în jurul roţilor roşii,
Averi şi onoruri plutind in juru-mi ca norii,
Privind în jos, privind în sus, au trecut douăzeci de primăveri.

Acum, reîntorcându-mă, arăt ca o macara din depărtatul est.
Oamenii din jurul zidurilor oraşului
Sunt cu toţii necunoscuţi ochilor mei,
Cine îşi mai poate aminti pe guvernatorul din zilele de demult?

poezie clasică de Ouyang Xiu din Culegând mure, traducere de Petru Dimofte
Adăugat de Dan Costinaş
Comentează! | Votează! | Copiază!

Cel mai frumos barbat din vest

Ma indretam spre Louisville, drepturile sa-mi cer
De la Mac Make, un mafiot din vestul efemer
In tren am intilnit un tanar charmant si plin de duh
Pe care-l chema Florian frumos ca un haiduc.

Indragostita ma simteam, intre flacari si ger
Atrasa ca de un magnet de tanarul din tren
Nu stiam ca voi patimi si ma vor condamna
Ca-i ucideam un concubin ce Mac Make se numea.

Ajunsa in oras, direct la Mac Make m-am grabit
I-am tras un glont in cap si-n piept cu pusca l-am lovit,
Era beat mort in casino cu barba blonda-n gin
Si cu cateaua alaturea juca un joc meschin.

Nu stiam ca rivalul meu iubea un alt barbat
Ca era unul dintre tipii care-l serveau in pat
Si era cel mai chipes dintre miturile ce-au fost
Florin amantul lui Mac Make, banditul fioros.

[...] Citeşte tot

poezie de Luminiţa Soare
Adăugat de anonim
Comentează! | Votează! | Copiază!

Tendinţa de a-i defini pe români ca fiind ceilalţi a fost dureroasă pentru mulţi tineri din România care au plecat în ţările Europei de Vest. Putem să-l numim un proces de geografie simbolică, aşa cum sugera Sorin Antohi, sau un proces de restructurare a imaginii despre sine a Occidentului, cum spunea Maria Todorova. Este clar însă că acest proces istoric a marcat în mod real, nu doar simbolic... Însă, experienţa de a te fi născut şi crescut în România a fost şi a putut fi folosită şi într-un mod pozitiv.

Marius Turda în articol (21 iunie 2016)
Adăugat de Simona Enache
Comentează! | Votează! | Copiază!

Vânturile sorţii

O navă se-îndreptă spre est, iar alta către vest,
Deşi ambele navighează-n bătaia aceluiaşi vânt.
Felul în care este întocmită velatura,
Şi nu furtuna,
Ne-arată drumul pe care-l urmăm pe pământ.

Asemeni vânturilor mării sunt căile sorţii
Pe care voiajam de-a lungul vieţii noastre-întregi,
Alcătuirea sufletului în adâncă-ne fiinţa
Va decide direcţia spre care ne chemă-n zări dorinţa,
Iar nu împrejurările sau lupta – nici alte legi.

poezie de Ella Wheeler Wilcox, traducere de Petru Dimofte
Adăugat de anonim
Comentează! | Votează! | Copiază!

Ce-a mai rămas

În buzunarele goale
nu găseşti niciun drum,
bate austrul de la vest
şi toţi înghit în sec seceta aspră.

Nu ştiu ce vânturi vor mai veni,
suntem bolnavi de aşteptare.
Din adâncul istoriei
lumea ne-a lăsat tot la margine,
degeaba mărşăluim pe jos.

Vor veni alte generaţii,
le-am lăsat speranţa pe masă
şi câteva cuvinte de iertare
pentru ce n-am fost în stare.

Arămas credinţa-n Dumnezeu neîntinată
şi o porţiune de pământ nevândută.
Amin!

poezie de Nicolae Vălăreanu Sârbu
Adăugat de Cornelia Georgescu
Comentează! | Votează! | Copiază!

Geografia iubirii

La nord găsii tălpile reci,
Suflu să le-ncălzesc
Răsfirându-ţi degetele-n săruturi,
Coapsele cu arome mediteraneene-n
Palmele mele le tremur-n focoase mângâieri...
Ecuatorul pântecului-n mersul buzelor-l
Arunc-n toride ore...
Australul piept-l muşc uşor de
Sfârcurile continentelor...
Tâmpla cu grumaza le arunc-n oceane
De sfinte săruturi...
Antarctica minţii o-nebunesc
Cu şoaptele boreale-n nopţi de iubire polare...
Din nord-n sud, din est-n vest
Fug nebun
Şi strig întregii lumi,
Te iubesc...

poezie de Petru Daniel Văcăreanu
Adăugat de Cornelia Georgescu
Comentează! | Votează! | Copiază!

C. R. MacNamara (Schlemmer tocmai se întorsese din Berlinul de Est şi purta rochia lui Ingeborg): Schlemmer!
Schlemmer: Da? Îmi cer scuze că nu m-am bărbierit azi.
Ingeborg: Rochia mea! E distrusă!
C. R. MacNamara: Ai avut probleme când ai ieşit din Berlinul de Est?
Schlemmer: Nu, dar am avut ceva probleme la intrarea în Berlinul de Vest. M-a acostat un soldat american în Jeep – era foarte drăguţ, voia să mă fotografieze pentru nu ştiu ce revistă, Playboy parcă?

replici din filmul artistic Unu, doi, trei, după Ferenc Molnar (15 decembrie 1961)
Adăugat de Georgiana Mîndru, MTTLC
Comentează! | Votează! | Copiază!

încolonaţi

plecăm la aeroport să luăm
primul avion care plea
că ar zbura spre ger
mania spre sparanghelul
încă
nescos nestrâns nebăgat
în lăzi containere depozite
stăm liniştiţi în aşteptare
să plecăm din statul fără câini
încă
stăm liniştiţi în aşteptare
suntem în căutarea fericirii
a mărcii germane devenit euro
strângem bani de pâine
încă
avem de unde cumpăra bucata
de pâine venită şi asta din vest
stând încolonaţi regulamentar

poezie de Vasile Culidiuc
Adăugat de anonim
Comentează! | Votează! | Copiază!

Carantină

În cel mai cumplit ceas al celui mai cumplit anotimp
al celui mai cumplit an pentru toată lumea
un om a plecat cu soţia lui din atelier.
Mergea – amândoi mergeau – spre nord.

Ea era extenuată de febra foamei, nu putea ţine pasul.
El a ridicat-o şi-a luat-o-n spate.
El a tot mers aşa spre vest, spre vest şi spre nord.
La căderea nopţii, sub stelele-îngheţate, au ajuns.

Dimineaţa au fost găsiţi amândoi morţi.
De frig. De foame. De toxinele unei întregi istorii.
Dar picioarele ei erau ţinute strâns la pieptul lui.
Ultimul puls de căldură a fost ultimul lui dar pentru ea.

Fie ca niciun poem de dragoste să n-atingă vreodată acest prag.
Nu-i loc aici pentru o inexactă
preţuire a graţiei şi a senzualităţii trupului.
Este doar timpul pentru acest inventar necruţător:

[...] Citeşte tot

poezie de Eavan Boland, traducere de Petru Dimofte
Adăugat de anonim
Comentează! | Votează! | Copiază!